(raccolti da terra) n.2

luglio 6, 2013

«Il cuore ha le sue ragioni che la ragione ancora se la ride.»
(che vorrei tanto averlo detto io, ma la fonte è: comeneveperipesci.com)

Poi, io dico sempre di non poter scrivere se non di me stessa peché sono nata senza fantasia, non so inventare le cose, non so come sia umanamente possibile dire qualcosa che non è mai stato, eppure basterebbe una passeggiata a roma est per rendere chiunque in grado di scrivere un racconto. Per esempio: una donna con la gonna lunga, il viso avvolto nelle bende come un ninja, che di notte fruga nel cassonetto alla ricerca di vestiti. Poi parla e si scopre che non è una donna, ma un uomo. Che è laureato in ingegneria, che ha un lavoro. Che le bende sono perché sai, il vicinato, mi vergogno. Che a casa sua c’è una fdanzata che dorme e lo aspetta. Che lui ha questa forma di feticismo: trovare vestiti da donna nella spazzatura. Che per la sua ragazza va bene, va bene che lui stia fuori la notte a cercare vestiti per lei, va bene che lui li porti a casa perché lei li indossi, vanno bene le bende, va tutto bene, per lei, che dorme, e lo aspetta.

E io sono così ubriaca e così innamorata, succedono cose bellissime, da qualche parte l’amore è un posto accogliente, da qualche parte, e io ho vinto una gara che non volevo combattere. È così inutile sentire questa cosa – voi lo direste che può essere inutile? – una cosa grandissima che non serve a niente, non serve a nessuno e fa così male, così innamorata, consumata da un desiderio violento che sta in ogni parte, come il caldo così bello di luglio, come la stanchezza, è in ogni parte, ma non può importare e quindi non importa. Da qualche parte ho fatto un nodo, quel giorno, per tacere, e il nodo tiene. Sono in un posto incredibile.

Se mai domani. Solo, non adesso.

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